POEMAS ESCUETOS

POEMAS ESCUETOS

PURGA

Tantos nombres, lista de correos.
Quiénes son. Perdieron el rostro.

Fui Penélope mañosa, destejiendo,
a la espera de un mensaje, una seña.

Envié carnadas de palabras
por ver si podía rescatarlos.

Aprendí que se reduce el cerco.
La cantidad de desconocidos

se acrecienta. En las calles
ensimismados glaciales tropiezan

con una luna que no los atrae,
ensordecidos por los celulares

y otras maquinitas. Sea.
Me atengo a la tecnología de la ausencia.

Y cuán fácil un botón elimina.
Voy bajando, apretando, borrando.

No tengo que informar que ya he muerto.
No me tengo que enterar de sus muertes.

3.9.07


RUTINA

Duermo.
Construyo un sueño,
una cinta cinemascópica.
Un largo cuento.

Despierto.
No lo recuerdo.
Paso el día sonámbulo
hasta el regreso.

De nuevo rasgo la liminar zona
Cierro los ojos. Duermo.
Hermes lame párpados abiertos.
Construyo un sueño.

4.9.07

SONIDOS

Casi duermo. Pero entonces
cruje un mueble.

Una sirena se abalanza
sobre la calle, deyección roja.

Otra sirena se desengañita.
Un auto, falsamente torturado.

Llega el vecino,
reventando contra las paredes.

Un minúsculo
ratón trepa a la mesa.

Pasan borrachas
las putas nuevas, a grito pelado.

Agarro la almohada.
Una paja no consigue calmarme.


PUÑETAS

De niño,
consolaron el miedo a la noche.

De adolescente
descargaron el miedo a la vida.

De adulto,
fueron suplemento compartido.

Y ahora,
alivian el terror, y la espera.


VIDRIO

¿Dónde se encuentra el artesano
que convierta cenizas en vidrio?

¿El mágico alquimista que construya
una caja de cristal , donde quede

el inefable destilado inmanente
del cuerpo objeto que otra vez se rompe?

¿Qué quisiera ser? Un lirio morado,
una hierática vasija, marcada

por un imborrable desperfecto,
la marca de una mano humana

creando la forma y la presencia,
el mordisco en el borde, la esquirla.

La dentadura imperfecta de un Tadzio,
esencia del vivir, y la existencia.


LEÇON DES TENÊBRES.

No pregunten
qué se aprende.
No se aprende nada.

El vivir reafirma
lo que ya sabemos
de salto en existencia.

Nosotros, los rebeldes,
poco caso le hacemos
a leyes, mandamientos,
el orgasmo, la muerte.
La propia, o la de todos.

Crear, destruir, la misma cosa.
El planeta expele su desprecio


QUID INCIPIT VITAM

¿La muerte?
Una disolución, una sequía.

Primero, dejan de fluir
las tintas, imperceptiblemente.

No circula el semen por las venas.
Las pupilas no destilan sangre.

El sudor deviene ácida lluvia
que devora junglas de palabras.

Fiebre apolínea apretuja el cuerpo
hasta su liquefacción dionisiaca.

Gea golosa bebe su parte.
Hermes rehace los desechos.

SABIDURÍA

Nunca he querido
como quieren las hembras.

Nada de fantasías de permanencia,
agostarse al lado de un extraño.

Vivir felices para nunca
en un cómodo infierno hogareño.

He querido
como quieren los machos.

Sabiendo que todo amor desaparece.
Que un solo cuerpo nunca es suficiente.

Que me hicieron puto e imborrable.
Someterme es aceptar la muerte.


ALGUIEN

Alguien me hizo el amor.
No lo recuerdo.
O más bien, recuerdo a medias.

Todavía
este cuerpo de anciano
se recubre
de sensaciones iniciales,
la sorpresa

de haber sido por primera vez explorado.
Gracias al hombre sabio
que cultivó al chiquillo adolescente.
siguiendo antiguos mapas cuidadosos.

Las manos voluntarias me devuelven
a la inocencia de sus caricias.


ANIVERSARIO CON SOPRANO

Oh voz de Melusina,
vocablo de arquetipo encarnado.
Todavía obedezco, vasallo
y paje, irremediablemente enamorado.

Dime qué fuego, cuál puñal espera.
Cuán gran arco de sonido conforma
la rosa empírea que nos contiene.

El secreto del capullo dorado,
florecida el aria de la muerte.

16.09.07

MALLAR(MEA)NA

Que sea la escritura
lo más pornográficamente invisible.

El efímero trazo de una lámpara
sobre el roto negativo de una cámara.
.
Coito interruptus entre tinta y nalga.
Cuerpo desnudo que no se alcanza.

Esa lengua que se desliza
sobre una superficie inexistente.

La flor ausente de todo sobaco.
La polla en blanco sobre la hoja blanca.


ODISEO

Para Brigidina Gentile

De tanto andar perdido
por las aguas de incontables mares,
Odiseo aprendió de memoria
los cantos seductores de las sirenas.

Se dio cuenta que aquellas voces
asesinas sólo repetían
una misma armonía latosa,
como campana sin badajo.

Y ya no tuvo necesidad de cera
para protegerse. Se dirigió a casa.
Penélope habilidosa esperaba.

Lo empaló en el placer de otras ficciones.
Le tejió encajes de mitos literarios.
Lo arropó con manta de taladros.

LA TIRANÍA DE LOS COLORES

Harto de categorías de género.
Los jarrones rosados insultan
Eres maricón, dueño mío, indican.

También gusto del azul penetrante.
Nunca lo he visto en cojones operantes.
Una polla cerúlea aberrante.

Los machos visten colores de carne.
Bellos como una aurora de verano.
Peonías y rosas en el músculo vivo.

La gracia de los dioses en cuerpos ondulantes.
El mendigo añora lo que no recibe:
la perfección de lo que se pudre.


SAUDADE

Quiero hacer polvo el calendario.
Revolcarme encima de tus huesos.
Casi no puedo
ya vivir
porque tanto te extraño.

La falta que me haces.
Una voz y mil voces
que ahora me desgarran
de las bolas al alma;
una espantosa
auditiva conciencia:
bachatas y boleros cortavenas.

Seguir queriendo.
Lo más difícil.

24.09.07

NOCHE OSCURA

En esta noche oscura
le pediría
a cualquier dios, que me arropara
en sus inmensas alas de tiniebla.
En los desechos de su silueta.

Dormir sobre la ingle de un alado.
Cuánto descanso.

Vivir es tan difícil, que ahora entiendo.
Un río, una bala, lo más fácil.
Oh madonna con bolsillos de piedras.

Oh poeta en el borde, la borda,
de un navío que le ofrece infinitos,
o ese mar que ofrece refugio
a la que huye del tumor en el seno

Pero no soy de aquellos que buscan
una resolución autodidacta.

Requiero la separación más dolorosa.
La putrefacción de la melodía.

GUILLOTINAS

La melodía putrefacta
tuvo una forma neoclásica.
Música para almuerzos congelados.

Los yantares de los indigentes
fantasean ruminaciones subversivas,
sueños de hiperactivas guillotinas.

Toda revolución es un pretexto
para asesinar a los que estorban.
Los oprimidos son los opresores.

Masacre al fin de los odiados.
Exterminación de los inocentes.
Viva la filosofía política.

La soberbia impera. Los pueblos consienten.
Madre Tierra prepara su guadaña.

AZNAVOUR

Tiene la voz del amante perfecto.
Adolescente perverso, caliente.

La intimidad que todos añoramos,
abriéndose, cual capullo imposible.

Caricia que traza con la lengua mapas
que hasta un segundo atrás escondimos.

Ay de la Venecia a la que no regreso.
Ay del sin embargo que el agón invierte.

Instrucción de amor, música palabra.
Dolor de amor, vivo para siempre.


ADAMO

Sólo quiero decirle que lo quiero
a través de todas las distancias
y olvidos, esos espejismos,
ficciones obligadas del espíritu.

¿Su nombre? Ya no lo recuerdo.
Sus huesos pulverizados yacen
en agujeros que no visito.
Sus nombres, variegadas hojas.

Vive en un vecindario ajeno,
con su mujer, sus vástagos, sus suegros.
Su evocación, dolor jalapeño.

Qué cosa más extraña, el amor.
Una continua subversiva hemorragia
Una ausencia que es una presencia.

PLAÑIDERO

El plañidero de la familia
llora esenciales de su infancia:
las izquierdas, y su descendencia.

PARSIFAL

El caballero
camina
por inesperados senderos de notas.

La pecadora
lo espera
en una insospechada melodía de encaje.

Me arrebato. Fluyo.
Descubro
el divino falo del crear humano.


MAFIAS FEMINISTAS

Las patorras y ninfomaníacas.
Las infelices madres de familia.

Las esotéricas poetaputas rubias.
Las violentas putapoetas brunas.

Las respetables buscando un espacio
donde puedan desconciliar sus rabietas.

Madres, hermanas que (de)forman niños.
Las inexorables amigas neutrales.

A todas las conoce. Son machos.
Buscando los caminos del poder, implacables.

Cuídense de las que lloran maternidades,
se puñetean con las historias.


PATRIA

Lo siento tanto. Un territorio
colonial, que tira perros por los puentes
y se deja regir por piojos evangélicos
no es ya un lugar

que se pueda respetar, y ni siquiera
añorar. Los que podrían
decir algo nada comunican, acostumbrados
al poema que no se atreve

porque duele mucho más allá
de un espinoso sistema nervioso.
No confronta el paisaje putrefacto,
Ignora la gleba de los electos.

Se fue la patria. Queda burundanga.
Y yo, solo, perdido. abandonado.

BISEXUAL BLUES

Aunque ya no me quieras.
Por haberte querido,
Por seguirte queriendo.
El amor no se acaba
por que no nos veamos,
por que te atraigan otr@s.
Mas prosigue su marcha,
imperturbable, vivo
a pesar del veneno,
los vástagos, la esposa,
el papito, la chilla,
a quienes daño hiciste,
a quienes daño hicimos.

DESDÉN

Entrenamiento para la muerte.
Los que se van, no importan.
Simplemente les toca antes que a mí.
Nos veremos en alguna parte.

Una sombra aparece en pantalla.
Un organismo, un fluido, un absceso.
Se pudrirá junto al cuerpo que pudre.
El asesino no es inteligente.

Entrenamiento para la muerte.
Que me entierren con mis tesoros,
frágiles fragmentos que me encarnan,

y que vendo a cerdos traficantes
para que los manoseen y revendan,
como lo hacen con el planeta..

31.10.07


FLORES PARA LOS MUERTOS

El planeta está lleno
de amanuenses mediocres.

Escriben por la paz.
El terror les da orgasmos.

Los machorros desgarran
sus ovarios inútiles.

Las hembrunas se arrancan
las vergas ilusorias.

Paloma en caldo, aliñada
con el laurel en el pico.

Sazón excremental.
Ha muerto la palabra.


2.11.07

MIGRACIÓN

Todavía el espectro recorre
esos lugares que no existen.

Los encuentra porque la calle
es un collar de quimeras telúricas.

Caracas, San Germán, Río Piedras, Nueva York.
¿Qué le dieron? ¿Cómo lo violaron?

Le dieron cuchilladas añoranzas,
nostalgias de pesadilla.

Es el Tántalo del pastel y la arepa,
la sopa de pescado de la tía.

Del ritmo dolido de la chipola, el cuatro
que el imperial sobrino hace guitarra.

Las calles llenas de cubujones
de antigüedades, o librerías.

Mas despertar en cada una de ellas
y darse cuenta de que nunca fueron

lo ha borrado. Hemorragia ausencias.
Vive en alucinaciones atrapado.

Lo digiere el tremedal de la Doña,
la niebla del riachuelo.

Perdió la inocencia de los espacios
sagrados. Lo dejaron roto.

16. 11.07


TANIA LIBERTAD

Caro Benedetti.
Eres infinitamente superior,
al desgraciado ciego
que pretendió frígidos orgasmos.

Tú has preñado la fantasía
de tejedores de tapices de notas,
las luminosas gargantas serpentinas
de innumerables hembras.

Ellas esgrimen tu sabiduría
para clavar caninos en el alma,
hacerle el amor a los ausentes
hemorragiarlos junto a sus lápidas

22.11.07